Tinta invisible. El poder de las historias

«Este libro lo escribieron para ti»

Miguel A. Hurtado

Leemos en la Wikipedia que «se denomina tinta invisible a aquella que no se deja ver en el papel en el que se ha escrito hasta que se aplica el reactivo conveniente, calor o agentes químicos». Pero yo no voy a hablarte de ese tipo de tinta, sino de un libro y cómo llegué hasta él.

Hace unos días mi amigo Miguel Angel Hurtado que fue quien me ayudó a crear este Blog, me envió un mensaje de Whatsapp con la portada de un libro y el siguiente mensaje: “Este libro lo escribieron para ti”. Lo consideré un elogio por su parte y me lancé a su lectura. Me enganchó desde la dedicatoria: “A mi padre”; y me lo leí del tirón en formato digital.

En un encuentro casual en el barrio le dije que ya lo había terminado. Contestó que le faltaban solo unas páginas por leer y que teníamos que quedar para comentarlo. “Página 96. Ya me contarás…” y con una media sonrisa se despidió.

La página 96

¿Qué sucede en esa página? El formato digital difiere del formato en papel y no encontraba ningún sentido a esa página en la versión de mi Kindle. ¿Qué trataba de decirme? Viniendo de Miguel algo interesante había en la página 96. No podía quedar con él a tomar una cerveza y comentar el libro sin conocer la respuesta a su adivinanza. Solución: me fui a comprarlo a la librería de Teresa, ¿te acuerdas?, esa librería de la que te hable el año pasado en el post «Una librería en mi barrio», justo cuando el señor Hodgkin tuvo el detalle de ponernos a mí y a los míos a prueba durante meses.

Como imaginarás, lo primero que hice fue ir a la dichosa página y en su mitad, encontré la respuesta al enigma. Ahora tengo en mis manos una muy cuidada edición (2ª, marzo 2025) de la última obra de Javier Peña, editada en tapa dura por Blackie Books: «Tinta invisible. Sobre la pérdida, la escritura y el poder transformador de las historias».

Imagen destacada del post

Para la imagen destacada de este post he elegido una obra del pintor Albert Anker (1831-1910): un óleo sobre tela titulado «Der Grossvater erzahlt eine Geschichte (El abuelo cuenta una historia)», porque al verlo me ha transportado a mi infancia cuando mi abuelo Manuel me leía por las tardes en el zaguán de nuestra casa las aventuras de un señor que estaba loco y de otro que le acompañaba e intentaba que no se metiera en problemas y no confundiera molinos con gigantes. Yo tenía seis años recién cumplidos y había cosas que no entendía pero él me las explicaba disparando mi imaginación hacia otros mundos. Ese hombre ya anciano que había pasado su niñez cuidando cabras, me inculcó el amor por los libros.

El autor

Javier Peña (A Coruña, 1979), es un escritor y profesor de escritura creativa a quien no conocía. Como muchas grandes ocasiones en la vida, he llegado a su obra por puro azar. Mi amigo me recomendó el libro. A él se lo regaló su cuñado profesor de Literatura y bloguero. Yo se lo recomendé a mi hija Violeta y así hasta el infinito y más allá.

Javier Peña también es el creador y conductor del pódcast «Grandes infelices» de la editorial Blackie Books donde «repasa capítulo a capítulo la vida y obra de destacados escritores y escritoras, que a veces tuvieron vida de novela, pero no siempre de las felices» que puedes escuchar en YouTube [enlace aquí]. Disfrutarás.

No es una novela. No es un ensayo. Es «una historia de amor y pérdida entre un padre y un hijo y los libros que los unen», cuenta la presentación que de la misma hace la editorial.

El argumento

El autor se reencuentra con su padre en el hospital donde está ingresado con una fibrosis pulmonar en sus últimas semanas de vida, atado al tubo que le facilita el oxígeno como si fuera el último hilo de marioneta que lo ataba a la vida. Nos dice que sospecha que escribe este libro para tener una fotografía de su padre, que intenta conocerle conociendo a los autores que ambos admiran, convertirlo en un personaje para darle unos minutos más de vida.

En la Introducción nos lo deja bien claro, a modo de brújula con la que vamos a navegar en sus casi trescientas páginas: «me di cuenta de que él y yo solo sabíamos comunicarnos a través de historias»; hasta llegar a ese paseo marítimo de A Guarda del que nos habla en el Epílogo. El final del sendero que nos ha trazado en el mapa.

Mi opinión

Esta es una obra catártica, de duelo por la pérdida del padre del que estaba distanciado no sabemos el motivo y tampoco nos importa. A través de catorce capítulos, un epílogo y una extensa bibliografía, Javier Peña nos va contando —¿o tal vez se lo cuenta a él mismo?— la vida y obra de escritores y escritoras y su relación en los últimos meses de vida con su padre, aderezando el relato aquí y allá con recuerdos del pasado.

Puedes leer este libro como un anecdotario acerca de escritores y escritoras, sus obras y sus vidas más o menos felices; sin embargo creo que la verdadera historia que subyace en él es la de un hijo que siente que no se ha despedido de su padre diciéndole todas aquellas cosas que aquel ya sabe; porque los padres aunque no tengamos un libro de instrucciones cuando nuestros hijos vienen al mundo, y tengamos que utilizar el método de prueba y ensayo, la vida si nos da el tiempo suficiente nos permite conoceros y aceptaros tal como sois. Al fin y al cabo, no somos más que las historias que nos han contado, las historias que leemos, las que nosotros contamos y la que algunos escribimos.

¡Gracias!, a Javier Peña por escribir este libro, y a Miguel Ángel por su recomendación.

Te animo, Amigo Lector, a que disfrutes de esta enriquecedora lectura. Ya descubrirás porqué.

Como es costumbre del Blog, un regalo para tí

La canción «Father and son» de Cat Stevens. Canción que escuché hasta la hartura en mi juventud sin conocer cuál era su significado pero que ahora, al terminar de leer «Tinta invisible» y la explicación que de ella hace Javier Peña en el Epílogo de su obra , cobra para mí todo el sentido: «Un padre le da consejos a su hijo. Tómate tu tiempo, le dice, y piensa en todo lo que tienes, porque tú estarás aquí mañana, pero puede que tus sueños no» (pág. 244).

Nos leemos pronto, Amigo lector. ¡Que tengas una buena semana y estupendas lecturas!

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